O Espelho de Eva

Opala

2011-10-09T15:32:00.000-07:00

O meu sorriso é falso.

Não trago em mim bons sentimentos, antes mesmo um desejo de maldade e horror à toda humanidade.

O meu sorriso tem um som, os outros gostam, acreditam que riem comigo, mas eu rio deles, um esgar cínico, um desdém que a custo disfarço.

Eu não amo ninguém!

Apesar de saber que muitos me amam, desprezo a todos.

O meu sorriso é água, é vento, é éter, desfaz-se. A forma da boca não se sustem. Guardo os dentes e ninguém escuta o rangir do meu ódio.

Bem curtos - II

2011-04-05T08:55:00.000-07:00

(Imagem do Orkut)

Quantos sóis serão preciso para aquecer a rigidez da fria parede de sua emoção?

Quando a noite cai

2011-04-05T08:25:00.001-07:00

(Imagem do Google)

Quando a noite cai tudo fica ainda pior, pois os inimigos estão todos dentro da casa, um a olhar para o outro, observando cada movimento ao passo que é observado. É preciso manter a casa bem iluminada sempre!

Bem curtos - I

2011-04-05T08:23:00.000-07:00

(Imagem do Google)

Dedico-lhe este corpo na certeza de que lhe será dado mil vezes...

Inconstante

2011-03-20T07:34:00.000-07:00

(Imagem Google)

Não adianta dizer que estarei, serei ou ficarei aqui... todas as promessas são vãs... e vindas de mim piores são.

Não quero o compromisso, tenho aprendido isso todos os dias, basta que me olhe no espelho para perceber que a constância não me é familiar.

Caminho em passos trôpegos, ébria, numa corda bamba mais fina que o normal, sem rede de proteção, cordas de segurança, sem segurança...

Não sei de mim futuro, e facilmente esqueço o eu passado, às vezes o sol é tão forte que abrir os olhos é difícil! O sol arde a pele, queima as pupilas... e já não quero forçar os olhos, hoje não os quero secos, não quero que nada os seque, antes, os quero úmidos a me transbordarem.

Cale-me!

2010-11-11T16:40:00.000-08:00

Imagem do Google

Eu não quero ouvir.

Nunca o quis!

Verdade é que espero que me cale, e entre suspiros e delícias, esqueça o que é fala, o que é vista e saiba apenas o que é toque.

Apenas Para Você V

2010-11-01T16:38:00.000-07:00

imagem - google

Olhos devorados pela boca,

mãos que percorrem

o escuro

a procura

do umbigo e

num sussurro

exploram ainda mais...

Enlaçados entre pernas palavras mudas ditas até se perder

o juízo. Agora aos teus pés

e...

...s...

...c...

...o...

...r...

...o

em busca de

novos

caminhos.

Mais uma resposta a Cáliga

2010-10-24T18:41:00.000-07:00

image from google

Retorno! Ainda antes dizer RENASÇO!

Broto de galhos secos e retorcidos de juízo.

Ressurjo entre as cinzas, não, não como me tens - Ave rara!

Liberto-me apenas de mim mesma e grito em palavras no papel os sons de dentro, ou ainda os silêncios, estes sim mais ensurdecedores. Emudecem por fora e ecoam estrondosos por dentro!

Volto ao mundo, reencarnada de novo em mim, sem jamais ter morrido, mas sendo tão fantasma nas noites de distância, nos dias de aproximação...

Estou aqui!

Viva!

Audaz!

Sequiosa do que ouvir, ler, e sentir da palavra escrita, da palavra falada, mas que seja palavra.

Entrego-me, e sou Eu de novo, mas nada é novo.

Apenas para você IV

2010-10-17T13:12:00.000-07:00

image - google

Olhos, bocas, mãos... Sentidos aguçados num único fim.

A língua fala sobre teu corpo,

sussurra em teu umbigo, engole a tua palavra, voraz.

Apenas para você III

2010-10-08T13:11:00.000-07:00

image by google

Teus olhos já me

devoraram,

mas a

boca

veio e

tragou

a todos nós como um a noite certa que

suprime

a luz... lançou no escuro, onde tuas mãos me dominam. Eu,

passiva,

nada faço, apenas sucumbo ao teu

desejo.

Apenas para você II

2010-10-06T13:10:00.000-07:00

(acervo pessoal)

Se outrora teus olhos me devoravam,

eis que sua boca

alimentou-se

de todos

nós

...

a nos deixar fámilos de ti.

Apenas para você I

2010-10-04T13:05:00.000-07:00

(acervo pessoal)

Os seus olhos expressam um desejo furioso,

trazem a cor da luxúria e

me devoram num arregalar.

Senhoras de Erin

2010-09-25T22:00:00.000-07:00

imagem - google

... um dia elas apareceram na cidade,
traziam consigo um vento gelado e uma poeira que cobria até os joelhos.
Vinham apoiadas em seus cajados, os vestidos arrastando-se pelo chão,
as cabeças encapuzadas,
fazendo sombra aos rostos, o que as tornava ainda mais assustadoras.
Caminhavam
sem
presa
.

Para Felipe

2010-06-02T07:34:00.000-07:00

foto - Felipe Sales (acervo pessoal)

É engraçado como hoje, tudo aqui é água... um aguaceiro que cai do céu, numa constância de fim de mundo, que lava a rua, lava os carros, lava a alma, e aqui perto vejo as águas que caem do céu formarem corredeiras nos passeios, e água procura a água, vai pra água, ligeira, forte, sem que paus, pedras ou carros a impeçam. Atravessam a rua... desembocam do outro lado numa queda maravilhosa e água de chuva, vira água de mar, que também já foi água de chuva...E não mais que de repente, com ciúmes,talvez, do mar, ou da rua que foi molhada, ou da minha alma que foi lavada, ou das folhas das plantas que dançaram com a chuva, vem o sol, com uma fúria quente, um desassossego que chupa a água, seca a água... e agora nada mais é chuva, a água é apenas mar, separada pelo asfalto, de tudo por onde, outrora chuva, já passou.

Sobre fantasmas num jardim

2010-05-28T00:00:00.000-07:00

Estendeu os braços e foi o suficiente para que a alma

se soltasse do corpo,

como uma casca que se desprende da ferida

e deixa a marca no lugar,

pálida e frágil, jamais triste,

pois quando é chegada a hora de partir

de certo que é hora

de recomeçar.

Plantando em Jardim Secreto

2010-05-02T23:00:00.000-07:00

imagem - google

Escrevo para libertar o monstro que há em mim.
Para acreditar no anjo que se esconde em meu coração.
Escrevo para aplacar a dor, exterminar a solidão, sorrir em frente ao papel, chorar de olhos bem fechados.
Escrevo para não ser, para me desconstruir, me desencontrar.
Me perco me achando.
As vezes escrever é palavra que lhe joga ao poço, e como são fundos os poços de quem escreve...
Há palavras que vem à tona, mas nem sempre deveriam vir.
Mas escrever é perder o controle da alma e do absoluto das coisas.
Escrever é tornar a certeza papel e palavra.

Naquela manhã

2010-04-21T19:28:00.000-07:00

Ilustração Fernanda Guedes.

Naquela manhã fluida e leve voejava sobre um campo de cabeças decepadas. Olhares fixos para cima! Bocas abertas a clamar: Piedade!

E do seu voejar brisa suave que seguia num último carinho, e há alguns um ato de desdém, aquele ventinho que balançava e brincava entre os cabelos de todas às cabeças. Brejeiro e rápido descendo em curvas e ondas, demorando em espiral nos cachos dos cabelos.

Seguia leve e gentil, a sorrir num canto de boca e a cova em sua bochecha formada não era funda o suficiente para guardar todos os corpos estirados nas estradas, então olhava nos olhos das cabeças e por segundos oferecia-lhes a fundura de sua cova e sorria com dentes brancos, marmóreos dentes, que às cabeças pareciam lápides de sepulturas.

Uma das cabeças não pedia por piedade no coro, antes permanecia calada, mas ao frescor da chegada, já prevendo a brisa da partida gritava: Sepulta-me! Sepulta-me! Estenderia-lhe as mãos em clamor, se a cabeça ainda as tivesse, mas não as tinha e suplicava com a voz, Sepulta-me!

Grácil estendeu os braços àquela suplicante, e mais grácil ainda foi ao levantar a cabeça do meio de tantas outras. Sepulta-me! Sepulta-me, oh senhora! Sepulta-me! E nada mais podia dizer aquela cabeça pois as palavras esvaiam como o sangue, com o sangue, num filete, outrora jorro e tanto tanto pedia que a palavra perdeu o sentido e agora mesmo, assim suspensa, notava que não só o sentido da palavra se perdera, como também os seus e uma tontura de cair lhe apoderava, mas a queda dependia das mãos que a seguravam, e a queda não aconteceria pois as mãos a seguravam firmes quando ela começou a devorar-lhe.

Bem curtas: IV

2010-04-14T00:00:00.000-07:00

cartaz do primoroso filme 'amor à flor da pele'

(de Wong Kar-wai)

Cruzava

e descruzava as pernas

numa malícia,

numa delícia de gozo.

Os olhos olhavam sem querer olhar

o que entre as pernas havia, mas sinceramente

não via.

Entre os movimentos

guardava-se

o segredo.

Os cabelos esvoaçando no ar indóceis...

2010-04-09T23:15:00.000-07:00

imagem: pedagogia da imagem

Os cabelos esvoaçando no ar indóceis. Um vento forte que era preciso fechar os olhos, abaixar a cabeça, proteger-se com as mãos.

Os cabelos es vo a çan do no ar indóceis. Os olhos fechando-se em alguns instantes. Um vento t ã o forte que era preciso abaixar a cabeça, proteger-se com as mãos.

Os c a b e l o s . . . instantes. S u a v e mente abaixar a cabeça. Um v e n t o tão forte que era preciso proteger-se com as mãos.

Os cabelos... cabeça. Tentar proteger com as mãos, querendo a g a r r a r o vento, um vento tão forte...

Uma resposta a Danilo

2010-04-04T10:59:00.000-07:00

imagem: open4group.com

Beijou o asfalto longa e eternamente.

Não precisava fazê-lo, mas a circunstância tornou inevitável.
Que sentidos despertou àquele beijo?
Que sabor provou seus lábios naquele instante?
Sangue, ossos, um corpo em pedaços a se desfazer em gozo à boca do asfalto.

Bem curta III

2010-04-02T08:00:00.000-07:00

imagem: umpontoazul.wordpress.com

Vagas torres que tão longe eregem-se

Tocam pedaços do céu

Espetam nuvens e noites

Crivam estrelas

Repartem a lua em fases.

Bem curtos II

2010-03-26T15:00:00.000-07:00

imagem: belasmensagens.com

Lápis azul que pinta o céu,

Meus olhos,

Escorre em minha boca.

Bebo um rio.

Bem curtos I

2010-03-18T22:00:00.000-07:00

imagem google

... a voz do outro lado sibilava... um ligeiro assobio nos “ss”, estalando no final... um sussuro que intoxica à audição e trás para perto, perto o suficiente do calor do perigo...

No Campo das Flores Mortas (Fragmentos)

2010-01-15T15:03:00.000-08:00

O mundo está um verdadeiro caos. A antiga geração não passa de corpos... Corpos perdidos nos escombros das casas, corpos carbonizados que desmancham no vento, corpos mutilados, vegetais humanos que acompanham tudo com olhos medrosos.
(...)
O mundo está um verdadeiro caos. A apatia, o medo, o desespero é tudo o que se vê nas ruas, nas casas, nos abrigos. Corpos frescos são encontrados todas as manhãs, ouvem-se tiros na calada da noite. Famílias inteiras enclausuram-se em suas casas, ninguém mais as vê, sentem o cheiro de podridão, mas já não se aproximam mais.

Uma resposta

2009-12-24T13:00:00.000-08:00

Perguntaram-me, Qual a cor do teu jardim?
- Rubro como sangue, flores de pétalas curtas e corolas amarelas.
Perguntaram-me, E que flores são estas?
- São flores da alma, que brotam em noites de silêncio e dormem em dias de pavor.
Disseram então, Poda estas flores!
- Não!!!!! Por que delas brotará beleza, suas sementes são de sonhos e suas folhas ainda preservam o verde da esperança.
Pediram-me, Se é assim, dê-nos uma semente desta flor, para que plantemos em nossos jardins.
- Ei-la!

E eles se apavoraram ao saber que as sementes eram olhos abertos que sorviam a realidade.

Insônia – 39º dia

2009-12-06T23:10:00.000-08:00

Não adianta sair da cama. Estou tão cansada. Ouvi alguém chamando por Camila, mas ela não respondeu, eu também não. Acho que Camila sou eu... As cinzas de cigarro queimaram o lençol em vários lugares. Há muitas pontas de cigarro espalhadas pela casa! Há tanta sujeira na casa... mas lá fora não é diferente.

Ainda posso sentir o gosto do medo...

2009-11-20T15:11:00.000-08:00

imagem- google

Ainda posso sentir o gosto do medo. Um frio estranho que sai do interior de meus ossos. Toda a espinha está gélida como o fio de uma lâmina. Nessas horas a respiração torna-se rápida e de tal forma densa que pequenas nuvens saem de minha boca e nariz.
Sinto os olhos de Gattar...
Estão grudados à minha nuca, acompanham meus passos... Não consigo virar-me... O medo de deparar-me àqueles olhos é aterrador. Mas eles podem mudar sua estratégia, cortar caminho por outra rua, acelerar os passos e quando eu dobrar a esquina darei de cara com eles. Não! Não! Preciso seguir em frente. Não olharei nos olhos de ninguém... Não suportaria rever aqueles olhos... não posso... não posso... preciso seguir... preciso encontrar os outros... acelerar os meus passos, mas sem correr, não posso despertar atenção, preciso passar despercebida, alcançar os portões de Dundra. Ah... atravessar os portões de Dundra...!

Insônia – 5º dia

2009-11-16T13:25:00.000-08:00

Era difícil ser rosa, azul ou amarelo. O vermelho às vezes lhe servia, assim bourbon quase vinho, mas não demorava a derramar-se num negror absoluto, que não passava de um piscar se olhos. Vários piscares, alguns até um pouco demorados, as pálpebras desciam lentas, mas os olhos abriam-se outra vez.

Tereza

2009-11-05T14:57:00.000-08:00

(Gravura de Sheila Paiva da Paz)

O raio bateu no seu rosto. Tereza na cama estirada. Concha outrora aberta, agora fechara. A flor murcha e sem sabor ao raiar do dia. Os cabelos já não brilham seu negror de estrelas. Tereza na cama, braço levantado, o outro afaga o seio, mas nessa hora de clarear ele aquieta-se e bate lá por dentro num compasso de quase nada – quase morto. Bons dias não trará o sol a Tereza. Ela é de lua, aberta na cama, rosa a orvalhar-se na voluptuosidade da boca da noite.

Insônia – 16ª dia

2009-10-31T18:00:00.000-07:00

Agora ali, nua na cama, Pedro a vestir-se. Por horas entregaram-se ao prazer. Nunca um ao outro. No final ele sempre olhava o relógio no pulso “Preciso levantar cedo amanhã”, mas já era amanhã! E Pedro dormia no amanhã, pensando ser ontem, mas despertaria no mesmo dia. Ali nua na cama, Camila via Pedro dormir, enrolado em seu lençol até a cintura, a cabeça aninhada em seu travesseiro, alheio a seus olhos. O verdadeiro prazer seria dormir. Lá fora o sol nascendo, esquentando. Dentro do quarto, cortinas fechadas, o ar-condicionado ligado, Pedro dormindo, ela nua na cama. O relógio de pulso dispara seu alarme, Pedro acorda, senta-se na beira da cama, veste-se. Camila absorta em solidão, a cama desfeita a esvaziar-se. Mais um dia, o décimo sexto.

Insônia – 18º dia

2009-10-19T15:13:00.001-07:00

O que meu corpo quer?
Ou não quer?
Que estranho tempo me faz ficar desperta?
Meu rosto é só olheiras.
Já não sei exatamente meu nome, Camila, parece, mas não tenho certeza.
O coelho branco sempre passa a correr.
Pra que tanta pressa?
A noite será outra vez longa.

No Campo das Flores Mortas (Fragmentos)

2009-09-12T14:40:00.000-07:00

(O GRITO - Edward Munch)

Naquela manhã tudo era diferente do normal. Fui sacudida por uma rajada de som e luz que vinham de todos os lugares, sem que eu pudesse distinguir se dormia ou sonhava. Senti minha pele parecendo se esfacelar como algo velho e seco, talvez uma folha ressecada após muitos anos reclusa dentro de um livro. E ela surgiu contra a luz, inundada de sombras... muda, ou talvez calada pelos sons que ecoavam. Agora podia distingui-los como gritos, gritos de dor. O meu grito! Todos os gritos de dor que um dia brami. As mãos dela então estenderam-se a mim e dentro delas uma máscara diferente de todas que já vi. Sem qualquer expressão dos lábios, dois buracos para os olhos, os meus olhos... E ela sumiu, e meus gritos cessaram e a luz desfez-se em sombras eternas debaixo desta máscara, onde apenas trago a dor.

No Campo da Flores Mortas (Fragmentos)

2009-09-12T14:34:00.000-07:00

imagem google

Quatro horas da tarde... Eu me lembro... foi este o exato momento em que o céu escureceu. O relógio da sala anunciou: dezesseis badaladas. Raios cortavam o céu, o céu mais escuro que já vi. As quatro da tarde... Onde estavam as crianças? Não estavam no quarto... Quatro e treze. Brincavam no quintal. Sim, eu as havia mandado brincar no quintal! Quatro e quinze. Descia as escadas quando a chuva começou, forte... fétida. Quatro e dezessete. Gritos, muitos gritos. Eu já estava na cozinha e vi nosso cão, debatendo-se nos móveis, ganindo de dor. Quatro e vinte. As crianças! As crian... Abri a porta e as vi caídas no quintal, estremecendo convulsivamente na grama molhada. Quatro e vinte e três. Corri em direção delas, mas a chuva, a chuva cinza e fedorenta impediu que as alcançasse. Quatro e vinte quatro: caí. Arrastei-me até a cobertura mais próxima e fui sentindo todos os meus músculos, nervos, tendões partirem-se. Era ela, sempre nas trevas!, para quem sempre fui uma simples marionete... era ela que agora cortava as linhas que me sustentavam com os quais movimentava-me. Quatro e quarenta e cinco e ela se foi deixando-me presa apenas por um fio, o mais frágil, o fio que me liga diretamente à morte.

Todos flutuavam sobre sua cabeça

2009-08-23T14:03:00.001-07:00

imagem: corbis images

Todos flutuavam sobre sua cabeça, erguiam-se até o mais alto do céu, somente ela grudada ao chão de pedras quentes. Seria preciso mais calor e ela então alcançaria os outros? Tão quente... Será que estouraria como milho na panela? Pipocaria pelo ar! Tão quente, ainda mais agora... Todos flutuando sobre sua cabeça, erguiam-se até o mais alto do céu, alguns balançando ao sabor do vento, o rapaz de jeans e camisa azul girava rápido, sorriria? Não conseguia ouvir, ele estava tão longe. A moça de vestido amarelo parecia uma flor, um girassol rodopiando ao vento... a saia aberta balançando ao vento..., a moça tentava conte-la: uma Marilyn Monroe nos ares. Somente ela grudada no chão de pedras quentes! Era estranho vê-los dali. Grudada ao chão; eles lá no alto: mil e mil pássaros; ela: formiguinha. Tão quente... tão quente... ainda mais agora, muito mais... somente ela grudada no chão de pedras quentes derretia como um queijo na chapa. A massa mole a esparramar-se nas pedras quentes, borbulhando... Acorda Maria! Levanta Maria! Ergue-te como os outros! Abriu os olhos. Estava só na cama, tão quente... o quarto escuro, apenas a luz da tv num noticiário mudo. Podia ver as pipocas espalhadas pelo chão... Levantou, precisava de luz: abrir as janelas! Pisou num pedaço de queijo, arrastou os pés no tapete e continuou até a janela. Luz! Frescor! Ninguém flutuava lá fora... Não, ninguém flutuava em lugar algum, jamais. Eles despencavam do alto! Sim, caiam, não flutuavam, caiam! – Acorda Maria! Levanta Maria!- Ela pulou do trigésimo andar, o vestido amarelo parecia uma flor, a saia aberta balançando ao vento, tentava conte-la: uma Marylin Monroe nos ares. Logo estaria esparramada no chão de pedras. Quentes?

O vestido vermelho...

2009-08-08T15:30:00.002-07:00

"O Iluminado" - filme de Stanley Kubrick. (imagem: google)

O vestido vermelho tinha um cheiro familiar: doce, mas não conseguia lembrar de que (de quem?). Vestiu mesmo assim. Era longo, reluzente, por dentro quente, por fora uma sensação aquosa. Assim tão bela saiu às ruas. A cauda do vestido arrastando-se, encompridando-se, estendendo-se Deus sabe para onde, como um rio de águas vermelhas e espessas. Trazia à morte a cada passo, percebeu isto ao olhar de relance para trás, não mais que um simples relance, virar levemente a cabeça para seu lado direito e espiar de rabo de olho, como quem olha se está a ser perseguido por ladrão. O olhar era este, mas sem a preocupação, antes mesmo uma precaução de que todos tombassem a medida de seus passos e que o rio continuasse a verter suas águas, avolumasse e inundasse a cidade.

As asas cresceram em suas costas...

2009-08-08T15:15:00.000-07:00

imagem: google

As asas cresceram em suas costas. Algo inimaginável: ossos e penas em costas humanas, fazendo parte do corpo, seu sangue correndo nas veias das asas. Enormes! Imaculadas! Macias! E o som... Um farfalhar, s-u-a-v-e... Assim contra a luz, um anjo. A luz. O corpo em sombras. Um halo envolvendo o corpo. Seria bom voar, sentir a carícia do vento entre as penas, esticar as asas, bate-las, voar... Tinha asas, mas não era fácil voar, nunca voara e, talvez, jamais voasse. Tinha asas e todo o mundo para ir. Mas não iria. Ficaria lá até que caíssem todas as penas, um dia, talvez, ou quem sabe as asas sumissem da mesma forma como apareceram. De toda sorte ficaria lá, imóvel, suas asas não foram feitas para voar. A liberdade lhe era estranha e causava medo.

2009-07-01T18:05:00.001-07:00

No Campo das Flores Mortas

(Fragmentos)

Era madrugada, quando ela saiu da cama em direção a janela e lá ficou, parada como uma estátua, petrificada a olhar os monstros, os grandes gafanhotos, zumbindo em bandos, avançando rápidos, disparando suas luzes da morte... e vendo-a assim, nua, em frente a janela, iluninada pelos clarões das grandes feras, a sintonia perfeita tocou em meus ouvidos. Dedilhei a música no ar e poderia corres para as minhas partituras, escrever, tocar o que ouvia... mas ela apareceu montada numa das feras e porque estava nas sombras e tinha certeza de que olhava para mim, fui até ela e minha mulher já não era mais do que uma massa de ossos, carne e sangue estendida no chão. Estendi minhas mãos para tocar o que via, aparição ou realidade... quando consegui sentir o calor que desprendia e puxei as mãos de volta, mas agora elas já eram uma pasta que escorria no carpete do quarto e meus gritos foram a última canção que compus.

2009-06-28T21:04:00.000-07:00

No Campo das Flores Mortas

(Fragmentos)

Hoje a noite e o dia confundem-se num só, não há lua ou sol, nuvens cobrem um pedaço de azul insólito, os mares revoltam-se em ondas de lama e podridão. Gritos de dor e misericórdia são ouvidos a cada centímetro percorrido, somem repentinamente e outros surgem para tomar-lhes o lugar. Mergulhamos no caos aos poucos, afundando milímetro por milímetro. Agora, já não podemos vir a tona, emergir. Agora, avançamos numa velocidade assustadora, aproximando-nos cada vez mais do fundo. Chegamos ao fim...

2009-06-05T07:38:00.000-07:00

Toc, toc, Toc...

- Tchau!

- Até amanhã!

- Boa noite!

Sexta-feira a noite, Virgínia despediu-se da turma do teatro, é bem verdade que muita gente havia ficado pelo caminho, mas aquela parte maior morava bem próxima, ela era a única que não seguiria até o fim, com eles. Dobravam em uma rua, ela seguia em frente. Estava feliz. Os companheiros a deixavam assim. Ainda podia ouvir, bem longe, a gargalhada de um ou de outro, mas foi se afastando... As ruas estavam desertas... Sentiu um frio, vestiu o casaco, abraçou forte a pasta que também trazia. As ruas silenciosas, desertas e frias... "Meu Deus, por que não peguei o ônibus?" Toc, toc, toc... " Que barulhos são esses? Bobagem, deve ser alguém na rua!" Toc, toc, toc... "Já passei três ruas e a pessoa continua atrás de mim, meu Pai estou sendo perseguida?" Toc, toc, toc... "Vou olhar um pouco para o lado..." Toc, toc, toc... "Só vejo a sombra! E é bem maior que eu! Será um assaltante, um maníaco, um 'serial killer'?" Toc, toc, toc... "Vou aumentar o passo!" Toctoctoc... "Santo Deus, ele também aumentou o dele!" Toctoctoc... "Preciso me livrar desse louco, ele está se aproximando..." Toctoctoc...

Desesperada, Virgínia, pôs-se a correr feito louca, mas o "assaltante" a acompanha, ela ouvia os toc, toc, toc, agora mais rápidos: oc, oc, oc...

Sem perceber ela chega atá a avenida principal, que está muito movimentada, e continua a correr desesperada quando um carro à atropela e mata instantaneamente.

Em meio a confusão formada em torno do corpo, onde uma multidão reuniu-se para ouvir o motorista, que dizia não ter culpa daquela mulher ter se jogado na frente do seu carro, ao guarda, uma moleca de rua, dessas que aparecem sempre onde há confusão..., arranca os sapatos de Vírginia e sai correndo, esbarrando-se pela multidão, agarrada aos sapatos da defunta.

Pela manhã a piveta brincava com as amigas de destino no chafariz, dizia ser uma madame, calçada em sapatos pretos que faziam toc, toc, toc.

2009-06-02T18:14:00.000-07:00

Estou assim, vagando num espaço restrito e escuro, caçando estrela, conversando com a lua, dormindo no sol, bebendo vinho em orgias e festejos em homenagem a Dionísio. Queimando incenso. Tremendo de frio, num oceano de águas calmas e rotineiras: para lá e para cá, para cá e para lá. Presa por uma corda, amarrada a realidade, me puxam, me puxam... eu abro os olhos: acordo para tudo começar ao contrário, a favor do relógio dos homens, em cima dos ponteiros lentos e chatos. Tic-tac-tic-tac...

2009-05-30T16:26:00.000-07:00

"Sou frágil o suficiente para uma palavra me machucar, como sou forte o bastante para uma palavra me ressuscitar..."

Bartolomeu Campos de Queirós

Porque do barro fomos moldados e para a terra um dia voltaremos, somos água, somos fogo, somos ar... E a vida pulsa a cada passo, a cada gesto, a cada palavra, a cada ação... Não temos nexo, temos fim, mas somos eternos. Somos melodia, música afinada num mundo de notas musicais fora da pauta. Somos arte, de cantar, interpretar, de escrever, ou apenas... de sorrir. Sorrir, chorar, sofrer, amar, gritar... Somos o mundo, giramos em torno de nós, giramos em torno dos outros, os outros giram em torno de mim, enquanto o sol gira em seu eixo e gira em torno de nós. Somos o universo. Estrelas que nascem enquanto outras se apagam. Sou um pássaro, juntos formamos um bando, voando na mesma direção, com critérios diferentes e objetivos iguais. Somos o mar. Eu sou uma ostra. Somos ostras que guardamos uma pérola dentro de cada um de nós e esperamos, esperamos que alguém nos abra e nos tire o que de mais precioso temos. Somos a trupe de um circo. O palhaço que faz rir, chora. O equilibrista na corda bamba, no chão desequilibra-se. O domador tem medo das feras. Nós somos as feras. E o mundo gira, a vida gira ao nosso redor e as coisas passam e cobrem-se de pó. Porque do barro fomos moldados e para a terra um dia voltaremos... E o mundo continuará a girar, girar, girar, girar, girar...